O T O Ñ O

El viaje de los libros

Las maletas reventaron como hacían todos los años por esas mismas fechas, es decir a principios de julio, que es cuando en las ciudades del hemisferio norte se decide abrir las puertas del infierno y se permite el paso a un calor descarado y sin miramiento que acude con la intención de plantarse hasta que septiembre no aparezca en la fecha de caducidad de los yogures, que viene siendo cuando los libros, amarillentas ya sus páginas por el sol del estío, se recogen en la balumba desde la que los transportaron hasta el borde de las playas y emprenden el camino de regreso hasta la equilibrada higroscopía de los anaqueles sin que la mayor parte de sus historias, por lo general hayan podido servir de alivio a un lector que tantas expectativas había puesto sobre ellos, mientras se preparan para un otoño menos voluminoso e impaciente en el que se volverán a dejar acariciar el lomo para ser devorados justo desde el mismo parágrafo que entonces sabía a sal y a albahaca a la orilla del Mediterráneo.