a r i a d n a r c XIV --- el laberinto (I) ---

	m2gh10·inicio
	labyrintho por Jesús Urceloy Hoy he venido aquí a hablar de ella, de su recuerdo, de ella, de los días pasados: no de su piel, sus ojos, sus vestidos, nunca más de su voz, de mí cuando la amaba. De ella nada más. Por ejemplo, su piel ¿era blanca o morena, sabía a sal, tenía algún lunar oculto, alguna cicatriz, algo de sol ajeno? No sé si eran sus ojos de lector o de autista, eran verdes o negros, pudiera ser que grandes... ¿Le gustaba la ropa holgada, los tacones, las medias de rejilla muy blancas, o estas eran señales de otra vida para el puzzle incompleto? No recuerdo su voz y sin embargo la oigo recitar versos vagos de algún poeta muerto: la oigo, sin embargo, decir... Y yo decía... y los dos caminando calle abajo, hacia el río donde dicen que van a morir... donde dicen... La recuerdo, es verdad, con la cabeza alta, -aquella que apoyó sobre mi piel desnuda- y las lentas palabras del adiós. No cuando el autobús se va y ella se aleja, no cuando se intercambian discos, cartas, iconos: La recuerdo en su casa colgando y levantándose y cerrando después su habitación, sin saber que soy yo quien la mira alejarse, quien a veces despierta en esa casa y busca el plano absurdo que me ayude a salir. los antepasados No había duchas –por entonces la gente se moría por casi cualquier cosa- pero a veces alguno se asomaba, miraba alguna luz y sonreía: poco más. Nada más. Luego, a casa, a compartir la cena con los muertos, a compartir si había qué, aunque fuera la muerte, sabe rica, mujer, esta muerte de hoy, comed niños: comed agua y dolor, hasta el agotamiento: que no sobre. Eso pasaba entonces. Un pariente lejano llegaba alguna tarde y se quedaba un tiempo, no mucho, la verdad, la gente se moría con cierta propiedad, a poco de nacer, a veces algo más: eran Diciembres duros. Así que vámonos, marido, que hoy se casa la prima, sí, la enferma de leucemia, la que nunca dejó que la enterraran, vosotros portaos bien y rebañad a fondo el plato, la humedad, el moho. Y todo el día trabajando –qué hacer, no había otra cosa- eso de los poemas, los poemas... La gente se dejaba morir con las tormentas, esperaban el paso de un carruaje, o miraban al cielo: nada más. No había duchas. Eran otros tiempos, alguien sale a fumar, alguien se lava el pelo, alguien sueña conmigo este poema, sonríe y luego muere. Nada más. Yo también sueño. Jesús Urceloy (Madrid, 1964) E-mail: urceloy@teleline.es
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	m2gh11·inicio
	el comienzo del ovillo por Rolando Lazarte Un día un año, Conocía la historia Pero no era Historia era Recuerdo Flores eran flores Mundos misteriosos Y aquello recóndito, Amor Esa canción infinita Brotándole en el pecho Y el sol en tus ojos Otro sol en miniatura Pequeño El comienzo del ovillo Rolando Lazarte, pintor argentino-brasileño doctorado en sociología. Es colaborador de la Insignia (www.lainsignia.org), y ha publicado en La Nación On Line (www.lanacion.com.ar), Los Andes On Line (www.losandes.com.ar), El Astillero, El Zahir y A arte da palavra. Publicó el libro "Max Weber: ciência e valores", por la editorial Cortez, de São Paulo.
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	m2gh12·inicio
	génesis por Ivanovich Torres Figueroa ¿Por qué me dañas? Somos iguales, sabemos igual. ¿Por qué me hieres? Tenemos un alma, un pedazo de lienzo divino, obra maestra de la luz. No entiendo al destino. Cava en el universo huecos perfectos de odio, perfecta medida para un eco maldito. Una catarsis humedecida de rabia, exhausta de sal en su traslúcida piel. ¿Por qué nos hacemos daño si somos idénticamente estúpidos e inocentes al hablar? ¿Por qué? De dónde viene la sombra del desprecio que nos oscurece el habla, los instintos. Somos apasionados y también asesinos, algunos inteligentes al igual que malditos, humanos como seres, un ser poco evolutivo. Hombres y mujeres, pensantes y fieles, algunos amantes del peligro. ¿Por qué somos aire, vida, si sofocamos al instinto? Ivanovich Torres Figueroa (Guadalajara, México)
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	m2gh13·inicio
	malá strana por Pilar Adón No es muy frecuente que en los oscuros días de un invierno avanzado suceda que, al mirar por una ventana apocada y doméstica, se observe la caída del pequeño cuerpo veloz, espeso y casi iluminado de un gorrión entonando cantos centroeuropeos. No es muy frecuente, pero, créanme, entre la despreocupada belleza de los pálidos colores, entre la tranquilidad lujosa de Malá Strana, y la tersura de sus tejados recubiertos de nieve resplandeciente, puede ocurrir que cualquier diminuto pájaro inexperto confunda la virginidad de un paisaje helado con la tierna calidez de un hogar clemente. Pilar Adón (Madrid, 1971) ha publicado poesía en "Poems Nipples" (1998), Antologías Aldea Poética I y II (1997 y 2000) y en Alimento (2001). Fue Primer Premio Ópera Prima de Nuevos Narradores, 1999 con su novela "El Hombre de Espaldas" y Premio Ategua de Novela Breve por Todavía la luz (1997). También ha sido distinguida con el Premio Regenta de Ensayo, por Donde acaba la creencia (1998). Ha publicado en las antologías de relatos "Lo del Amor es un Cuento" (2000) y "Lavapiés" (2001), y en las revistas "Los Cuadernos del Matemático", "Álamo", "El Pájaro de Papel" y "Píntalo de Verde". pilaradon@yahoo.es
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	m2gh14·inicio
	para cien días falsos por Álvaro Muñoz Robledano He olvidado aunque era imposible. Unas cerillas húmedas, un niño que se maquilla, una reliquia de Cristo, el hueso astillado y la calle que pudiera ser un pecio o el carrete que se veló quedan como únicos sintagmas, agazapados, relojes, sedientos. pasan Pasan trenes sin nombre. Ni siquiera en las cédulas de sus pasajeros, o en el sudor de un mediodía interminable. Trenes callados como el tabaco del domingo, pequeños, suficientes ni siquiera para una fábula. Su rostro de vagón, de horas entre el gris y el libro, horas inexplicables al niño que ya no juega, al novio que desea, impaciente, su tristeza, al hombre que fuma en el pasillo, al hombre que duerme. Pasan trenes y juegan a ser el último, a detenerse entre dos estaciones, a sus asientos raídos. Álvaro Muñoz Robledano (Madrid, 1965). Licenciado en Filología Hispánica. Ha publicado los poemarios Fotografía junto al Pecio (1991), Hoteles (1994) y Cuartel de Invierno (2000).
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m2gh15·inicio

quisiera una mañana...
por Jesús Cuesta

Quisiera una mañana tus labios y el contacto de tus dedos
Rastreándome los hombros con la medida y la ternura de la sombra.
Como un esclavo protegido por tus ojos
Abandonarme a la contemplación de tus señales marinas,
Y ser libre en la sal de tus besos como un derrotado que regresara a su tierra.
Perecer con la luz y con la lluvia repentinamente en esta ciudad dormida,
Y desangrar las páginas escritas que mi piel anhela exhumar de tu boca.
Quisiera una mañana toda la desolación en un viaje
Hacia estaciones ya olvidadas por la tristeza
Y recorrer tu biografía atado a los sueños
Que lejanas voces significaron desde sus tumbas.
La herida belleza de las tardes de setiembre,
Los paseos por las calles ya envejecidas,
Tu rostro único entre tantas soledades anónimas,
Configurando los límites del recuerdo
Como un despertar en el que tus huellas
Llevasen mi nombre de cenizas renacido.
Quisiera una mañana tus labios y el silencio del mundo.
Y con los párpados y con la espuma descubrir tu latido de hierba
Extendiéndose por mis palabras con las húmedas raíces de los tilos.
Y ser tiempo y ser nada. Y ser certeza y ser todo.

cuando cierro los ojos con el silencio...

Cuando cierro los ojos con el silencio del tiempo.
El bosque en silencio, el desierto en silencio, la ciudad en silencio.
La oscuridad de mis párpados que recuerdan las huellas que no perecen en la tierra.
El diario de los sauces, el manuscrito de la lluvia,
Tu mirada trasladando al pájaro, tu mirada que pervive en las cumbres.
Y no es sólo memoria o sustancia o sal o ceniza.
Ni tan siquiera fuego de una efigie o escrito túmulo de deseos.
Es el silencio del tiempo, la línea de las ondas cuando una piedra es leve,
Un nombre que sólo conocen aquellos labios que amaron su derrota.
Porque saben del olvido su mentira, su fingida sombra que un olor destruye.

Jesús Cuesta (Madrid).

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m2gh15·fin

	m2gh21·inicio
	el túnel de las metáforas por Rafael Pérez Castells a José Viñals Para encontrar su corazón tuvieron que atravesar el túnel de las metáforas. Rafael Pérez Castells (Madrid, 1955)
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	m2gh22·inicio
	dama de agua por Antonio Grimaldo Dama de agua Fina e invisible es tu vida. Marea de vértices descalza y tibia. Figura ciega, Pirámide dormida Sabes a uvas Y geometría. hoja sin sonido Mis manos son mentiras Salpicadas de horizontes Mudas de ojos, Ciegas de voces. Miro como flecha Coloreada por el bronce . Hoja sin sonido Que se arrulla, Que se esconde. Vivo entre suspiros Derramados por la noche. Boca del abismo, Pupila que se rompe. Soy como la paz Convertida en hecatombe. Mis ojos son dos muertos, Mis lágrimas un hombre . Mi lengua se dispara Lo mismo que un revólver La pólvora es saliva Y las balas traen tu nombre. Y mi sordo volar. Antonio Grimaldo (México, 1983), Estudia la carrera de Derecho en el ITESM CEM. Ha publicado en revistas culturales como "El Signo" , " Gatos Locos" , "Lunacer", "Poesiavirtual" , "Revista Voces" y "Zona literatura".
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	m2gh23·inicio
	algunas formas de hastío por Kiko Mora Una sirena varada en la barra de un club de Memphis La oración de un predicador alcohólico en Bourbon Street La sonrisa dorada y lasciva de un coyote en Tijuana La mirada de Marlene como una pecera en un restaurante oriental de Chicago Los guantes de Sammy Poe colgados en un gimnasio de Detroit El café somnoliento de un chapero de la 52 en New York La voz de Tom Waits quebrada por el asco en L.A. Un libro de Henry Miller olvidado en el asiento trasero de un autobús camino de Amarillo El beso caimán de una modelo de cuarta fila en un motel de Pasadena El caballo del dolor por el que siempre apostó Bukowski en un hipódromo de Santa Mónica Un centavo nuevo y abandonado como el pezón de una puta adolescente en Des Moines El susurro grasiento de un ventilador en una comisaría de Brownsville Una tienda de paraguas en el aeropuerto de Houston Abril herido de muerte en la baraja de un croupier de Atlantic City El perro del olvido aullando su canción en cualquier parte Kiko Mora (Alicante, 1967), Doctor en Humanidades por la Universidad Estatal de Ohio (Columbus, OH). Profesor de semiótica de la publicidad en la Universidad de Alicante. Ha publicado poemas sueltos en Cuadernos del matemático, Muy Frágil y Reloj de arena. Ha escrito dos libros de poesía que no encuentran editor (Música de ventilador y El dolor es un caballo desbocado). Ha publicado un libro sobre la vanguardia mejicana titulado El ruido de las nueces (1999).
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m2gh24·inicio

acuario
por Cástulo Aceves Orozco

El agua imprescindible
para lavarnos las pupilas
o para volver
al tiempo
en que éramos peces,
soñar burbujas.

Cástulo Aceves Orozco (Guaddalajara, México, 1980), Estudiante de Ingeniería en Sistemas Computacionales en el ITESO.Ha publicado poesía en el diario "El Occidental", el colectivo"Mar nuestro de Cada día" publicado en Tijuana, la revista"El Pregón de los Gambusinos" y
"La Raíz de la Voz".

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m2gh35·fin

	m2gh36·inicio
	ciudad por Nestor Ventaja La ciudad, campo santo, blanco, inmaculado, inoculado de canas, alfileres y mercados; esqueleto construido con deshechos, pompas y oropel a flor de tierra gusanos en el fondo de la hamaca largas siestas de estos y aquellos savia al antojo derramada. En las barrancas del Bajo en las villas escondidas por pudor toda vez que el pueblo Ay!..., el pueblo! ¿Puede ser dicho el pueblo en los dos mil? arma en la baraja un juego decente, la historia la encuentra ? ciudad, paraje, pampa, pajonal - virgen al día anterior al nacimiento, cuerpo tan joven asusta soñar empiece a hablar después del sexo. Cualquier verdad (la verdad, otro fantasma) en las calles arbitraria en tanto trascendente, huye al laberinto de un futuro anterior al hormiguero y la colmena el río arrebataba por el bajo, desedificados los dockes y en el centro unos chatos arroyos amasados cascotes de mezclas indigentes. Riachuelo empetrolado, turbio sopor de entrañas marginales, unitaria avenida del manco Paz país de moles huecas con vocación identitaria, adictos espectadores formateados a décadas de bastones abanicados y circo. Microcosmos adúltero, geografía hipertensa, millones anónimos, brazos prescindibles, sin rostro interior. Pulso de un espacio al borde del vacío con todos los ídolos caídos con todos los nombres por nacer. Una ciudad, cualquiera, pero ésta. De Islario Sudeste
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m2gh34·inicio

declaración teórica
por Aralia López González

a César Vallejo

(a)

Llega el día,
            otra vez a ponerme el alma,
dar la clase,
decir mentira,
significar al caracol
con alguna declaración teórica,
defenderme.

Llega la tarde,
            está sucia el alma
            con tantas palabras importantes,
pero no puedo detenerme ni lavarlas.
Horas de pasaporte y deudas,
                        pagar el aire
mientras se van reuniendo las visitas
y la noche.

Llego a casa,
            me quito el alma:
            la lavo,
            la visto con su camisa de lino.
Curioseo un rato.
Detenerme.
Reconocer los pensamientos en la piel,
las miradas que se hospedan en la luna,
los susurros de las generaciones del espejo:
baúl de imágenes donde yo también
con tantos padres y hermanos
me canto y me lloro,
sonrío y los invito a la mesa.

(b)

Sentir,
les digo,
es detenerse en el postre de la abuela:
polvo de arroz,
almendras serenadas,
sólo unas gotas de eucalipto.

        Huele de noche, la noche.

Y al recordar el día de mi muerte
me pongo el alma.
                Sueño.

Aralia López González (La Habana, Cuba). Poeta, narradora, ensayista y profesora. Es investigadora de la narrativa latinoamericana, especialmente de la femenina. Ha publicado las novelas poéticas Novela para una carta (1975); Sembrar las voces (1987), y el libro de poemas El agua en estas telas (1997). Actualmente se desempeña como profesora de la Universidad Autónoma Metropolitana.

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m2gh35·fin

m2gh34·inicio

candorosas putas de mi patria
por Félix Luis Viera

Candorosas putas de mi patria
lejos, desde esta gigantesca ciudad yo las saludo
yo las amo en la distancia
muchachas que soñaron como yo una vez con el porvenir del oro
equitativamente repartido
Putas mías
putas filólogas ingenieras médicas economistas lánguidas
licenciadas
que se han vendido a un italiano gordo dueño de un taller de mecánica
a un gastronómico sueco
a un trailero mexicano
a un canadiense que corta el césped de los jardines ajenos
a un español especialista en longanizas
a un portugués ratero
yo las quiero putas mías
yo las quiero y les canto y soy vuestro defensor
muchachas
adolescentes
cuyos padres les dijimos que el hambre jamás entraría en vuestro reino
pues era
asunto de otras latitudes
cuyos padres les aseguramos
que aquellos que hoy las poseen por cuatro dólares
eran miserables sin valor para construir un porvenir ausente del oprobio
cuyos padres les aseguramos
que cantaríamos a las cinco de la tarde
cada día
en las colinas que levantábamos donde habríamos de cultivar flautas y
guitarras
Putas de la patria mía
muchachas adolescentes licenciadas en proyectos perdidos
yo las quiero
y las convoco a seguir amando cuando llegue el momento.

Félix Luis Viera (Santa Clara, Cuba, 1945). Poeta, cuentista y novelista. Ha publicado los poemarios: Una melodía sin ton ni son bajo la lluvia (Premio David de Poesía de la UNEAC*, 1976), Prefiero los que cantan (1988), Cada día muero 24 horas (1990), Y me han dolido los cuchillos (1991) y Poemas de amor y de olvido (1994); los libros de cuento: Las llamas en el cielo (1983), En el nombre del hijo (Premio de la Crítica 1983) y Precio del amor (1990); las novelas Con tu vestido blanco (Premio Nacional de Novela de la UNEAC 1987 y Premio de la Crítica 1988), Serás comunista, pero te quiero (1995) y la noveleta Inglaterra Hernández (Universidad Veracruzana, 1997). Algunos de sus textos han sido traducidos a diferentes idiomas y forman parte de diversas antologías publicadas en Cuba y en el extranjero. Desde 1995 radica en México.

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m2gh35·fin

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