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Poemas



 Poemas
Página Personal de Antonio Polo
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Del poemario "La pobreza de la lluvia"

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La Iglesia

 

 

He oído una campana  que abarca el tañido de los armisticios,

he oído una campana en el cuadrilátero de los gallos sagrados del mercadillo,

en el estanque donde los peces se ocultan de un gato de obsidiana,

en la picana que un día fue mastelero de pendones y otro patíbulo atrabiliario.

Oímos las campanas, como oímos el agua del arroyo,

como oímos los pasos inquietos del peregrino al preguntar sin detenerse,

el bullicio de la plaza un domingo, el crujir del fuego en las tahonas,

al monaguillo correteando por la sacristía para azuzar el ingrávido incensario,

las campanas y los sonidos de la reforma, el discurso del ácrata,

el nihilismo del viejo impresor que enarca una ceja sorprendido ante los cuartos,

y el grávido aleteo de la cigüeña que no se acostumbra a la dolosa llamada de los bronces.

 

Y en medio de este entreacto universal y cotidiano se erige la iglesia,

alzadas sus piedras sobre un mar de piedra que quedamente va caldeando el día.

Entonces oigo la campana y cae otro bolardo como en un péndulo de Focault,

oigo  la risa fresca del mercader que al angelus vendió ya sus limones,

mientras se recogen a su sombra el ácrata y el impresor,

la mujer de tules negros a cuyo lado un hombre triste fuma descreído,

el charlatán impenitente cuyo sonsonete se pierde en el refectorio,

el coro infantil que se disuelve entre tafetanes y canicas,

el alcalde, el maestro, la boticaria y un soldado de permiso.

Después la iglesia da un paso atrás, se cierra bajo la balumba de los campaniles,

finge diluirse, como si se hiciera translúcida, como si no constase.

Luego se postula rebosante,  vuelven a sonar las campanas,

vuelven las rosquillas  con anís, la misa de ocho, la mujer de tules negros

y un tedeum que anda buscando definitivamente un dueño.

©A. Polo
Madrid, Julio 2009

 

 

 

 

 





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