No terminó el mundo, para desgracia de todos los fanáticos de la mentira y amantes de la venda en los ojos. De nada sirvió su terror, tan semejante a la estupidez; muchos, no sólo los parisinos, aprovechamos la penumbra del eclipse para brindar con el mejor alcohol que pudimos encontrar. Cuando se retiró la luna y volvió la luz, tan sólo un leve oleaje de marea a deshoras y la sonrisa avergonzada de los ignorantes. Los péndulos continuaron su movimiento , el de Foucault y todos los demás, los que demuestran la rotación de la Tierra y los que se adentran en el tiempo, los escondidos y los contemplados, los que surgen por azar y los regulados por un mecanismo de precisión; incluso la piedra al extremo de un cordel que un niño balancea para encerrarse en su aburrimiento.

Ariadna quiere ahora contemplar el péndulo, ponerlo en marcha tal y como es: inagotable, caótico, intenso, como lo son las palabras y los trazos con que lo hemos intuído. El sexo, la memoria, la sombra, el ritmo, el humo, las manos, los espejos. Tan sólo la superstición permanece quieta.