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Pablo
Pablo las iniciales dormidas de todos los idiomas terrestres abriendo sus torrenciales labios, Pablo la imbricación de sílabas castalienses saliendo del agua, desprendiéndose del firmamento.
Pablo las lenguas elementales, Pablo la rememoración del habla arrancada de su undívago sueño, dispersa, sepulta, discontinua en el musgo, en la piedra, en el viento, en la raíz de la húmeda espesura.
Pablo artífice y sacerdote, Pablo primordial alfarero del barro de palpitantes lenguas, Pablo sacudir las cráteras, verter las ánforas de arcilla, y oir su rumor de fuego arcaico, escuchar su muchedumbre de alas derramarse en idiomas primordiales, cantar en las lenguas de la tierra.
Pablo supremo arquitecto del habla superponiendo su voz profética, elevando de agua, polvo y pedernales su bastión, su sólida morada.
Pablo regresar al firmamento, Pablo hilar los números del cosmos, y reproducir su música eterna, arrancarle al sumo misterio astral su armonía prístina tintineante, la primera luz hecha canto.
Hermano mayor
De todas las estirpes pétreas, de todos los rasgos silvestres a tu intemperie oceánica y andina arrancadas, patria,
de todo tu caudal de rostros de abrupto perfil deshojados al árbol patrimonial, al árbol de razas rústicas en tu penacho multicolor abrigados, Chile,
¿qué rasgos elegir, qué facciones asumir de tu amplio follaje, con qué faz acudir a tu mesa, y sentarme con mis hermanos a compartir el pan y el canto?
¿Qué perfil, Pablo, tu perfil pétreo, qué estatura tu altura de árbol y vestisquero, y garganta andina, qué pies tus pies de guanaco austral, qué color tus ojos de mineral carboníferos de Lota y Lebu, tu piel de cobre Chuqui, tu pelo de hebras salvajes de Nahuelbuta?
¿Con qué apostura, Chile, venir a tu mesa y tomar la palabra, con qué dedos rasguear tus guitarras y arrancarles harina cereal, harina oceánica, harina chilota, harina altiplánica, harina fueguina, harina de alta mar?
De todas tus estirpes pétreas, de todas tus rústicas familias fundidas en tu mineral crisol, Pablo el perfil, Pablo el semblante, Pablo la frente cordillerana, Pablo nuestro hermano mayor.
Nosotros contigo
En donde esté tu tumba, Pablo, en donde tus huesos mortales transcurran, lentos, hacia el polvo, y tu voz ya no nos susurre su quejumbrosa poesía, muda ella en tus labios dormidos,
en donde, Pablo, tu domicilio final, tu callada guarida rodeada de duro silencio, rodeada de sólida mudez, y llena de iracundas voces, llena, Pablo, de airados gritos, defendida por nuestras gargantas…
En donde tu tumba, camarada, en donde tu lecho horizontal bajo tu inmóvil efigie, y tus huesos en lento transcurso hacia la lenta inmortalidad,
allí también nosotros, Pablo, allí tu gente inconmovible, allí tu pueblo de roble pellín.
En donde tus labios sellados, en donde tu voz mudecida, en donde tu alfabeto herido,
allí nuestros rotundos labios, allí nuetras fieras gargantas, allí nuestra voz combativa.
Allí tu familia de arcilla, allí tus tribus oceánicas, allí tu pueblo de granito.
En tu natalicio
¿Qué tal una sopa de machas, Pablo, en Caleta El Membrillo, o machas a la parmesana en el Bote Salvavidas, frente a la poza del Muelle Prat?
¿O un causeo de mariscos en Angelmó, en el perfume de todos los frutos marinos, de toda su panoplia mineral?
¿O tal vez cojinoa al horno en algún boliche ariqueño, en los límites de la mar?
Una paila marina, Pablo, en San Antonio, una paila de especímenes oceánicos recién arrancados del agua, fresco aún su sabor a sal.
O un curanto de Dalcahue, un banquete de moluscos cocinados bajo tierra, al calor de las piedras calientes.
O mejor un caldillo de congrio en Tongoy, o en Pichidangui, o centollas de las Huaitecas en Quellón, o en Puerto Cisnes, o pulpo a la chillaneja en Constitución, o en Penco.
Los frutos del océano, Pablo, los cereales marinos de nuestro mar longitudinal, en cualquier lugar de Chile, al calor de un vaso de vino, hoy, Pablo, en tu natalicio.
El fantasma de Isla Negra
En Isla Negra el mar, su embate de espuma rizada, su reclamo en olas, su gritos, su vaho salobre arrojado contra un puñado de casas calladas, silenciosas como muertas.
Nadie por las calles solas, por las calles que el mar fragoroso llena de húmedos ruidos, sepulta con su peso insostenible, hace retumbar con su estallido.
Pueblo litoral, mágico poblado donde tus náufragos, Chile, tus hijos ciegos en el exilio, donde los sueños de tus poetas desvarían tactando el vacío, como sonámbulos de otro mundo.
¿De dónde viene la voz, de dónde la lluvia del sur que canta aquí su quejumbre, su atroz poesía de sueños muertos?
No sólo el mar sus sonidos, no sólo el trueno quebrado de sus olas desbordadas: ¿de dónde la voz, madre, delgada patria, de dónde la lluvia austral, su gorjeo, su reclamo gutural insistiendo?
No mientan las calles solas, no mienta el mar con sus ruidos, no mientan las casas dormidas: una voz espesa canta, una voz de violas rotas, la lluvia del sur aquí anclada.
Pablo
Todas las vidas tu vida, todas tus vidas la vida, tu vida voraginal, Pablo, tu vida de incendio enorme desplegando sus existencias centrifugal, centripetal, arrasándose y volviendo a erigirse de sus cenizas.
La llamarada de la poesía, el relámpago multiplicado en letra sacramental y sonidos desgarrando su túnica nerval, húmeda para siempre de lluvias perpetuas enraizadas.
Por la delgada línea terrestre tu iridiscencia de apiñadas aves tremolando su abigarrada multitud de ávidos gorjeos.
Sobrehumano estremecimiento de iracunda geografía, de despiadadas placas terrestres sacando de quicio al planeta, conmoviendo extensión y altura.
Del Sur vienen las letras de la selva, del Sur su lenta estampida, y en la depresión central la lluvia austral instauró su monarquía de guturales sílabas goteando.
¿Y ahora, Pablo, ahora, camarada, hermano de luz fulgurante quemada, quemándose aún, arrasada y arrasando, sacudiendo de letras la geografía?
Ahora tus vidas dispersas, ahora todas tus vidas en mí, en la página, en el pupitre, en el viento, en la ola tránsfuga, en la lluvia y su desnudez disuelta, en el temblor de la claridad nocturna, en todas las lenguas de la hojarasca.
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A todos vosotros
H o m e n a j e a P a b l o N e r u d a
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