Poesía
		Poesía Página Personal de Antonio Polo
		__________________________________________________________________________ La casa cerrada   Foto de Luis Poirot A Lautaro Chavez por su plática   Entonces fue Neruda. Fue el eco de la caracola arrumándose, el sol de trementina sobre el pecho del navío, los libros salvados de la quema. Fueron los rayos taimados, la tormenta que nunca cesa a barlovento, las cartas amontonadas del zaguán, el gramófono comunista del cartero. Fue la discusión de los gatos dispuntándose un ovillo, el soneto de unos helechos más al Sur, los senos de madera en los que acaso navegué. Entonces fue Neruda. Fue la casa reventada a taconazos, los sables que cercenaron una estrofa, el desafuero de las persianas bajo el sol, el ancho espacio de la abulia. Fueron los caballitos cromáticos de tus dedos, la caricia de un vals sobre mis hombros, la negra isla  de tus ojos australes. Entonces fue Neruda. Fueron los salares de Antofagasta, la capitanía rotunda de sus versos. Fue la claridad de tu risa en medio de septiembre, el desabrido camarote del salón, el café de guardia frente al rizado horizonte de la espuma. Fue la casa y su lúcido olor a algas frescas, la estrella de madera hincada en el jardín, el desbordado alboroto de los anaqueles, el doloso embuste de las nasas. Entonces fue Neruda. Fue la piedra volcánica moliéndose en la playa, el mascarón aventajado en la cancela, la cisterna negra del acantilado. Fue tu marcha inesperada aquella tarde, los gritos ahogados de los desaparecidos, las desalentadas caracolas de Valparaíso. Entonces fue Neruda.  Fue la diáspora cobriza del minero, el nostálgico obsequio de la arepa. Fueron los años de exilio, la navaja del barbero sobre el calendario, la amarga sensación de estar tan lejos. Entonces fue Neruda, el último, el que nos abrió la casa.           © Antonio Polo González     Madrid 2007