En las ilustraciones que acompañan al libro aparece Ignacio Serra desnudo, asomándose a inconcebibles ventanas, trepando hacia la vagina, recibiendo un torrente que bien pudiera ser sangre o madera, observado por ojos virus. Su desnudez es su oscuridad, su lenguaje atroz, como lo es el bisturí del cirujano o el cuestionario del sociólogo, es su manera de declarar su amor, un amor intransigente por el delirio, por el rechazo, por las sacudidas de la enfermedad, iguales a las de un orgasmo. Su presente está demasiado lejos de mí, pero lo comparto, lo atisbo en mis propios gestos, está hecho con lo que yo sueño, con lo que yo deseo, con mi propio miedo. Su escritura está un paso más allá desde hace años, resguardada en un horizonte que quizás no sepamos descifrar, pero al que ansío llegar con todas mis ganas, porque ese horizonte, línea y símbolo, es el otro de ese yo con el que nos perseguimos.