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ELEGÍA A MIGUEL HERNÁNDEZ, cuyos ojos al morir no pudieron cerrarse.
Yo quiero ser cantando el aprendiz de tu pericia en lunas y en rayos que, incesando, truecan las horas brunas en luz y llama que en el verso aúnas.
Tu doble ojo en ausencia la canción y el romance habrán helado, mas la muerte en presencia quiere ver, por tu vado, fe, amor, pasión, vida que tú has mirado.
Labrador de más aire y pastor de palabras que destellan, perpetras el desaire a penas, que se sellan. Por faro en tu pluma, lumbre centellan.
Viento del pueblo has sido y así aún resuena tu dulce aliento, después de ser herido por el temible acento de guerra, celda, frío y sufrimiento.
Nanas de la cebolla le diste a tu hijo hambriento de posguerra, después que tu otra joya matara el hambre, en guerra contra España, contra ti y con la Tierra.
El hombre acecha el vuelo hoy de tus versos, símbolos y rimas, en donde halla consuelo, por el amor, en cimas. Y en cimas duelo, que, al cantar, sublimas.
Quién te ha visto postrado por afección y por derrota, huyendo hasta ser apresado, y quién te ve hoy uniendo en tu honor a ambos bandos. Tú venciendo.
No hay que apartar la tierra por verte, ni llorar ausencia triste, pues tu alma no la cierra ni hachazo que sentiste ni el desdichado marzo en que partiste.
Torna abril entre flores a pajarear hojas de tu higuera, cada vez que enamores a un lector que volviera a tus hojas de libro; y las leyera.
Treinta y un años tempranos y ya hubo que contarte entre difuntos, mas tus cantos lozanos en patrimonio adjuntos dejaste a mundo y hombre, de ti trasuntos.
Tu clara vista abierta de humanal vida sigue enamorada; aún mira despierta, en rehúso a la nada, siente más el latido que la helada.
Los ojos, por tus ojos, del mundo ya no son simples fanales mirando los rastrojos de quebrados cristales. A belleza, iris izan verticales.
¡Qué cruel y acerba muerte! Por celda fría y rejas peregrino, tu silbo se convierte en vulnerado trino, ¡A jilguero en yema han roto el camino!
¡Mas tu canto bravío, pirotécnico estruendo de vocales, bate a muerte con brío, y emite sus señales de azahar, limón, lirio y palmerales!
Que truena, truena, truena tu voz no ha callado aún en la tierra. Ramas posee y ordena que se pare la guerra, que escale alba en paz la más alta sierra.
Sólo es esta tormenta de la voz honda del poeta eterno la que ya en ti se asienta. Pues siempre tu cuaderno restará entre las naciones, fraterno.
Liba el néctar la Historia de tu legado, fresco, puro y dulce. En mil años, memoria habrá de tu agridulce rasgar de abeja. O más siglos endulce.
No rojo desaliento sientan más las amapolas. Que el vientre de la tierra da al viento tu son recio. ¡Que encuentre de un palmeral el cielo en que se adentre!
El arrullo, en tu trino, mece hoy a enamorados labradores. Viaja, igual, al destino de las gustosas flores que de Humanidad. Forja sus valores.
No penes, pues, perito Miguel… en vida, muerte, herida y viento, que siempre el infinito almendro tendrá atento a tu canción de nata, alma y alimento.
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© Juan Pablo Mañueco Martínez , (n. Madrid, el 21 de noviembre de 1954), periodista, escritor y poeta español.
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