Fernando Quiñones
Las crónicas de Al-Ándalus
Jerez, EH editores, 2007

Por Álvaro Muñoz Robledano

Hace años inicié uno de estos comentarios preguntando si alguien se acordaba de Fernando Quiñones. Ha pasado mucho tiempo, pero por fin hay una respuesta. Aquella nota daba cuenta de Las Crónicas Yugoslavas, último eslabón de una cadena capital en la poesía del siglo XX. De la poesía en cualquier idioma, que quede claro. Ahora vuelven Las Crónicas de Al-Andalus , rescatadas por la editorial EH de Jerez. Quiero pensar, aunque no tengo noticia de ello, que tan aguerridos caballeros no cejarán en el empeño de entregarnos la serie completa, cuya suerte fue, en su presente, desigual, pero siempre difícil, publicado cada título en una editorial distinta, a veces ilocalizable, sometidos todos a un silencio que no puedo entender, habida cuenta que hablamos del que se erigió como uno de los escritores fundamentales del siglo XX en España, uno de los pocos.

Las crónicas de Al-Andalus forman una extraordinaria aventura, la de la intimidad. Es imposible no demorarse en cada poema, no sentir como cada pequeña inspiración al susurrar lo escrito atrapa aire lejano en el tiempo y en el espacio, pero presente en el mismo cuarto. El libro, como todos los que conozco de la serie, es uno de esos raros y privilegiados lugares desde los que se puede sentir el discurrir del mundo. No es recreación del pasado, sino convivencia con el poso de belleza que nos empeñamos en rescatar de la historia para hacer un poco menos invivible la vida. Quiñones sentía, o así lo siento yo al leerlo, que las viejas estrofas, los lugares olvidados o deformes tantos siglos después, los nombres de quién paseó y se emborrachó de vino y mujeres por esas callejas, son su casa, un recodo de ocho siglos de largo en el pasillo, en el contraluz del mediodía y los visillos. Del mismo modo que puede ser la nuestra. Sólo tenemos que dejar de lado a los imbéciles y venenciar un trago de estos zéjeles junto al mejor vino pajizo.

A.M.R.