rama partida en dos,

este

       camino que no va a ningún sitio,

estos últimos árboles antes del crepúsculo,

esta luz

           que escapa entre los dedos,

esta mujer que anda ensimismada por el parque,

       indecisa entre la niebla

       y el miedo,

forman el escenario,

la materia prima del crimen.

Ya sólo falta el ojo

                            helado,

las manos sin anillos,

veinte años de pánico,

el bostezo de un ángel,

y un telón

              ansioso por abrirse en la noche.