ARIADNA REVISTA CULTURAL
http://www.arrakis.es/~apolo97/ariadna.htm

Los autores  de Ariadna 
diciembre 1997-mayo 98

Estas son las joyas de Ariadna custodiadas con sumo celo porel hacedor Antonio Polo,mentor y embaucador de almas al servicio del Laberinto.

Todas ellas son joyas elaboradas con piedras 
con nubes y cristal de lluvias
Joyas con pedazos de sueño
y de soles.

Esta es la primera selección de ARIADNA
Diciembre 1997 - Mayo 1998

Poesía
•	"Los colores de tus sueños" de Carlos Enrique Ungo. Diciembre de 1997.
•	"Elegía" de Javier Espada. Premio de Poesía Ariadna. Enero de 1998.
•	"La equis" de Xavier Llamas. Febrero de 1998.
•	"Vendrá otoño necesario" de Bernardo Casado. Marzo de 1998.
•	"Me pregunto" de Elena Buixaders. Mayo de 1998.

Relato
•	"Los secretos retozos de Fedra, la niña vieja" de Germán Uribe. Diciembre de 1997.
•	"Viaje de una neurona inquieta" de Gabriel Trinidad. Abril de 1998.
•	"¿No era que no creías en fantasmas?" de Alfonso Chacón. Abril de 1998.
•	"El muerto" de Ernesto Langer. Abril de 1998.

POESIA

LOS COLORES DE TUS SUEÑOS
por Carlos E. Ungo
Diciembre 1997

Decíme cipota:
¿De qué color ha sido tu sueño?/
¿Fue acaso un sueño azul cálido y con aroma a deseo?/
¿O fue un sueño amarillo con olores a milpa florecida?/
¿O fue acaso un sueño verde con sabor a futuro y a mañana?/
¿O fue talvez un sueño anaranjado como los misteriosos celajes de mi tierra?/
¿O fue quizás un sueño rojo sangre, sobresaltado e impetuoso?/
¿O fue sencillamente color espuma para llegar así a morir en tus playas?/

Le digo señor que mis sueños visten sus colores,/
que usted es el sueño azul cuando lo invade la poesía y la ternura,/
y que a veces en su rostro encuentro amarillos y naranjas/
cuando se pierde evocando a la Patria,/
esa que de algún modo nos une: la Patria lejana./
Pero también a veces señor usted es el sueño verde brillante/
lleno de vida al asomarse a la ventana del futuro,/
y es también ese sueño que me contagia con su rojo/
cuando lo arremete la sangre y los impulsos,/
y que termina seduciéndome cuando es espuma,/
arrullando mis agrestes playas al compás de las olas sobre las rocas./

Yo le digo señor que me gustan sus colores,/
que me gustan los paisajes que con ellos dibuja,/
que me gustan cuando habitan mis sueños/
y me hacen sonrojar como niña traviesa./
Yo le digo señor que me gusta soñar/
y amanecer en sus brazos/
acurrucadita en medio de colores y poesías./

© Carlos E. Ungo

ARIADNA 

ELEGIA
por Javier Espada
Enero 1998

Los largos túneles de tu alma
escarchados
de sonrisas marfileñas
los niños.

Estalactitas brillantes
húmedas
las sales de las miradas
las madres.

Largos túneles intestinos
como un animal hambriento
de los hombres las entrañas
dispersas
estrelladas de metales.

El peso que te hace profundo
y la ciénaga que te respira 
desde dentro 
desde tu centro.

¿Quien podrá arrebatarte?

Quizás el corazón partido de las mujeres enlutadas/
Quizás los miembros minados, juguetes rotos, los niños/
Quizás los órganos atravesados, yertos, de hombres como dormidos/

Sin reposo
continúas sembrando máquinas finales/
herramientas para construir la miseria/ 

Sin reposo
hasta que el suave gusano devore con sus dientes de niño tus entrañas/
Sin reposo
hasta que el ácido de las lagrimas diluya en pasado tus entrañas/
Sin reposo
hasta que las vísceras de los hombres derramadas sean tus entrañas/
Sin reposo
continuarás dispersando los eslabones de la violencia/
cadena que funde la miseria con la muerte/
Sin reposo
hasta la desaparición de tu lastimera forma/
de ser humano

Siento tu dolor
y reconozco al monstruo que te habita
pues eres, como yo, humano
mas sentiré
la alegría intacta de tu ausencia
y la vida poderosa y triunfante
estiércol fecundo tus armas oxidadas
sea
tu pólvora efímeras rosas nocturnas y celestes/
y en el crisol del artista, tus balas, materia elemental/
y el trigo en oleadas terrestres
de harina lactante
y abrazos de pan
y sonrisas 
y besos
y miradas amantes
y la lluvia o el sol

la alegría intacta de tu ausencia
y la vida poderosa y triunfante
luchando en paz
sin ti.

© Javier Espada

ARIADNA 

LA EQUIS
por Xavier Llamas
Febrero 1998

Cuando la equis viajó, era incógnita/
Cuando Xenofonte, la reseñó por vez primera/
Cuando inclinada, cargó a la espalda del Nazareno/
Cuando girante, la alanzó el Quixote/

Sonó en el xilófono, la rechazó el xenófobo/
Equis que también es jota, equis que quiso ser meshica/
Ks, ks, ks, la cerveza, leyó el niño/
Extasis, axioma, extensa, es la equis, ks, cruz dormida/

© Xavier Llamas

ARIADNA 

VENDRÁ OTOÑO NECESARIO
por Bernardo Casado
Marzo 1998

Gris de mujer comienza por el cielo.
Vendrán días de casas bellas
y árboles en esquema,
árboles de fe marrón
para ser amados.

Yo hablaré con estos árboles
de las cosas nuestras,
y serán verticales estaturas sin hojas,
y serán segmentos sin solución.

Olor de blanco y negro
juntos en la postal.

Vendrá martesmente por ejemplo,
y dará forma a las ventanas,
conciliará mi barba con mi codo,
y el discurso de las hojas varias
caerá con celebraciones secas.

Lloverá lentamente agua partida,
como deshojados todos los vasos,
como homilía de pez melancólico,
y saldré a andar con mi único cuerpo
saludando

                diverso.

© Bernardo Casado

ARIADNA 

ME PREGUNTO
por Elena Buixaderas
Mayo 1998

Hoy has vuelto a mí
fugaz como un segundo
profundo como un beso.
Te he sentido tan lejano que ni siquiera
he intentado franquear la distancia.
La luna me traía recuerdos
y yo por dentro lloraba,
despedazándome poco a poco,
sintiendo renacer el mismo deseo
en el que ella nos bañaba.
¿Qué ha pasado?
¿Por qué todo se ha roto?
Ya no quedan mas que pedazos
que mece suavemente el mar
mientras la noche acaba.

© Elena Buixaderas

ARIADNA 

RELATO

LOS SECRETOS RETOZOS DE FEDRA, LA NIÑA VIEJA
por Germán Uribe
Diciembre 1997

Cuando ya todo estaba perdido, Fedra vino a caer en la cuenta de la inutilidad de las mil marrullerías y artimañas con que había tratado de disimular su vida secreta, pero sobre todo, y esto fue lo que más la desequilibró, a hacer conciencia de que había sido esmeradamente educada por sus padres para oficiar el papel que hasta ahora veía revelársele y venía a reconocerse.

Sin insinuarse como lo que era, sin perturbarse en nada por su propio aire cínico de mentirosa y torcida, Fedra se volteó por sobre la chambrana de la escalera y recogiéndose coquetamente el pelo que apenas la caía sobre sus hombros - aquel pelo al que intentaba moñas o colas de caballo - le dirigió una mirada profunda de falsedad y desprecio, y le dijo: 

- No es necesario que cambies de opinión.
Teo no necesitó demasiado tiempo para reflexionar sobre la sentencia que acababan de dictarle. Conociéndola como la conocía, sabía de su pasión por asumir actitudes que la colocaran siempre al borde de una pretendida victoria, así fuera a través de falsas determinaciones o fingidas resoluciones. Tomó su chaqueta del perchero de la recepción del edificio y caminó hacia la puerta.

- No lo haré - masculló con la misma auténtica simplicidad con que a veces se toman las más graves decisiones . Y ninguno de los dos alcanzó a escuchar el golpe de la puerta al cerrarse.

Su calculado exótico porte, su estirado, flaco y arrugado pescuezo, y aun más, esa persistente risa entre loca y diabólica que retrataba ahora a una Fedra-niña-vieja y no a la que Teo había conocido, toda ella con su gruesa voz de feminista con rulos, venía provocando en él un inconsciente impedimento de amar, de amarla, que le hacía cada día más distraído y taciturno, pese a que de tales males se suponía ya vacunado puesto que había nacido bajo el signo de la soledad y la violencia.

No obstante, durante un largo tiempo, Teo y Fedra continuaron alternando la cama y el desprecio. Se hacían el amor con una violencia y una intensidad inusitadas. El sexo parecía restituirles un afecto que desde hacía mucho tiempo sabían perdido para ambos y cada vez que caían en él, lo asumían como si fuera su última oportunidad, la definitiva manera de sacudirse la soledad, de prolongar su relación en el tiempo, de no odiarse aunque fuera por unos solos instantes.

Pero esto, aparte de radicalizar sus opiniones cuando las sábanas se enfriaban, y de hacer aun más profunda la brecha que los separaba, fue llevando a Teo a descubrir con terror los misterios insondables de los secretos retozos de la vida privada de Fedra.
Se intensificaba por aquellos días el azote de las lluvias sobre la ciudad, haciéndola aparecer no sólo más fría y oscura sino providencialmente dispuesta para ejercer en ella, con cierta libertad cómplice, el oficio de los secretos más íntimos e inconfesables, aquellos que difícilmente se podían practicar y concebir en épocas luminosas y de verano.

Para Fedra la situación con su amante había rebasado los perfiles del aburrimiento, y la desesperación se entronizaba airosa a todo lo largo y ancho de su geografía vital. Ya Teo le había proporcionado todos los encantos y desencantos de una vida compartida con plena intensidad, en la que la solidaridad y la infidelidad habían tenido cabida al lado de las trompadas y las pequeñas sorpresas en forma de ramillete de tulipanes.
Su misión de amante, su postura de niña-bien, sus deberes religiosos, su devoción y obediencia con los padres y el acatamiento a los deberes cívicos y sociales estaban debidamente cumplidos y, en consecuencia, ampliamente superados. El destino, pues, estaba en deuda con ella y por lo tanto, el destino tenía que pagarle.

¡ Y comenzó a cobrar !

Su formación no le permitía entender la vida de otra manera que no fuera el disfrute sensual que últimamente lo venía percibiendo con el licor o los perfumes, con el dinero o las limitaciones, con las mentiras o las verdades ofensivas, con las traiciones o los mimos, con la comida o el roce de sus estrechos pantalones que, cuando eran jeans, la arrastraban hasta el lindero del orgasmo. En fin, con todo lo que ella, Fedra, en su portentoso egoísmo y vanidad, pudiera acariciar a su antojo y voluntad. Era su estilo largo y minuciosamente perfeccionado y ahora tenía la oportunidad de probarlo.

Ese día, cuando Teo atravesaba una desierta y empantanada avenida, sintió, al recordar a Hipólita, un fuerte choque emocional. Comenzó a buscar, mentalmente, un equilibrio justo entre el desenfreno sexual de Fedra cuando eventualmente coincidían en la cama y sus prolongadas etapas de frialdad, abandono y desprecio. Recordó lo voluble de su temperamento cuando el estrecho apartamento que ocupaban en arriendo se llenaba con las sonoras carcajadas de la mulata Hipólita.

Hipólita, de contextura maciza, tez morena, manos masculinas, fuertes y sutilmente callosas, labios gruesos y sensuales, pelo corto a la usanza lesbiana, treinta y seis años, de origen humilde, tenía magníficos vínculos con la clase alta debido a los servicios eficaces que le prestaba a la aristocracia lasciva a la que estaba fletada durante todos los días de la semana. Sus modales eran casi refinados y su discreción a conveniencia del cliente. Servía a Fedra desde hacía cerca de dos años, primero, según se lo explicaba Fedra a Teo, como manicurista, pedicurista y peinadora a domicilio; luego, en razón a que su trabajo lo realizaba al mediodía, hacía las veces de asesora en culinaria, hasta que se hizo costumbre su almuerzo con Fedra en el apartamento dos o tres veces por semana. Así, Fedra mataba su tiempo en las obligadas horas de ocio a que la sometía su amante por razones de trabajo. Por último, Hipólita se reveló como masajista.

- Me la recomendaron como excelente, eso me dijo mi hermana, y para las tensiones a que vivo sometida contigo no hay mejor remedio -, explicó.

Entonces las uñas, los peinados y la cocina fueron siendo sustituidos paulatinamente por sesiones de masaje que se daban a las horas más inesperadas, siempre en ausencia de Teo, una vez por semana. Con el correr de los meses se fueron incrementando hasta efectuarse dos, tres y cuatro veces cada semana, de cada mes, del último año. Pero ya Teo se estaba acostumbrando a ello y no reclamaba porque fuera Hipólita quien casi siempre le respondiera al teléfono.

- La señora está relajada ahora. Le manda a decir que en unos diez o quince minutos lo está llamando -. Y colgaba sin más. Pero el día de no es necesario que cambies de opinión de Fedra y el no lo haré de Teo y del cierre de la puerta cuyo golpe nadie escuchó, Teo cedió a la sospecha de que el orgullo y la decisión de Fedra subiendo la escalera del edificio, significaban irremediablemente que Hipólita la esperaba en su alcoba para un nuevo masaje. Y eso que el último que él recordaba se lo había aplicado hacía menos de veinticuatro horas.

Sin pensarlo mucho y pese a la persistente lluvia, giró rápidamente sobre sí mismo, volvió a cruzar la avenida y apretó el paso en dirección a su apartamento. Parecía que a su mente la hubiese envuelto en forma repentina todo el mundo de Shakespeare con sus otelos y leontes. Al cabo de unos veinte minutos sacó de su gabán las llaves del edificio, abrió la puerta, extendió su paraguas contra el mostrador de la recepción y subió las escaleras silenciosa, pesada y pausadamente. Abrió el apartamento sin hacer ruido alguno y se encaminó a la alcoba. Semejaba estar embrutecido por la afluencia de ideas que lo atropellaban y que no obstante él consideraba estúpidas. Se sentía acometiendo un acto vergonzante, bochornoso, sin justificación alguna. No tenía por qué espiar el mundo privado de nadie, desconfiar de su amada, sacudirle en la cara sus secretos...

Pero la puerta de la alcoba estaba cerrada.

Intentó con suavidad abrirla dándole vueltas a la manija pero se percató de qué ésta no sólo tenía llave sino que estaba asegurada con la falleba. Entonces alcanzó a oír unos sonidos indescifrables, ciertos golpecitos de regadera sobre unas nalgas desnudas, el tierno sonido de unos labios llenos de saliva que succionan y una irresistible, prolongada y satisfactoria risita. El calor del sexo traspasó en efervescentes impulsos volcánicos la puerta que lo separaba de los secretos retozos de Fedra, la niña-vieja. Sexo y celos confundidos convirtieron aquella reservada frontera - de una sola patada - en mil pedazos de astillas. Miró con ojos desorbitados e incrédulos el tremendo espectáculo y contempló a Fedra en cuerpo y alma de niña-vieja, enloquecida por sus secretos retozos.

Cuando Fedra se puso de pie, totalmente desnuda y humedecida, Teo reconoció en sus ojos los síntomas de la alienación, el abandono y la derrota, y admitió que en realidad oficiaba bien el papel que le asignaron sus padres desde niña. Se dio vuelta y marchó.
Ya todo estaba perdido para Fedra. Y para él. Entonces, desde las arcadas de su incontenible desprecio, recordó una tragedia griega.

© Germán Uribe
ARIADNA 

VIAJES DE UNA NEURONA INQUIETA
por Gabriel Trinidad
Abril 1998

Érase una vez una pequeña neurona que vivía en un perdido y sucio rincón del bulbo al que muy pocos estímulos llegaban. Ella era una neurona estrellada y orgullosa que quería salir de su prisión para explorar nuevos mundos ya que, desde que nació aquel radiante 8 de Agosto de 1995, no había conocido más que la sensibilidad del lóbulo de la oreja izquierda, por lo que se sentía triste y desamparada, como si su labor no fuera tan importante como la de las grandes neuronas controladoras del corazón o los pulmones, o como si, en su destierro, tuviera que sufrir las burlas de aquellas hermosas células que desde el hipotálamo la miraban por encima del hombro (mejor dicho, por encima del mesencéfalo) con aires de autosuficiencia y superioridad.

Cada día, la pequeña neurona recibía la visita de glóbulos rojos y plaquetas que le contaban historias maravillosas acerca de órganos enigmáticos y poderosos que entablaban encarnizadas batallas contra ejércitos maléficos de virus cabalgando sobre sus bacterianas monturas, y cada día lloraba en silencio su amarga soledad. Ella soñaba, pues las neuronas también sueñan, con salir algún día de aquella cárcel para viajar al hígado o al intestino y conocer allí a los gigantescos macrófagos, a los sutiles linfocitos o a las trabajadoras glándulas, y con la esperanza de vivir aventuras sin fin por las autopistas arteriovenosas.

Una noche, cuando todos dormían, decidió lanzarse al vacío leptomeníngeo y atravesar la barrera hematoencefálica hacia la libertad...

Nada más iniciar su aventura, la pequeña neurona tropezó con un meticuloso linfocito patrullero que, sin que mediase palabra alguna (los linfocitos no hablan) la revisó de axón a dendritas en busca de algún antígeno amenazante. Como no pudo encontrar en ella peligro alguno, el linfocito siguió imperturbable su camino hacia unos individuos sospechosos que no paraban de tirar toxinas al líquido cefalorraquídeo.

Así, al amparo de la noche y bajo la luz tenue y temblorosa del sistema nervioso vegetativo, la valerosa neurona avanzó hasta la arteria vertebral y por fin llegó a la subclavia. Todo estaba en calma y sólo se escuchaba el rítmico latido del corazón, cada vez más cercano, cuando de pronto, un gran estruendo estalló en el oído y se propagó rápidamente por todo el cuerpo. El corazón se aceleró, la respiración se hizo forzada y se encendieron todas las luces del organismo. La neurona, asustada y sorprendida, veía como un heterogéneo flujo de células recorría apresuradamente aquella arteria gritando: ¡que vienen los corticoides!.

En efecto, hacía ya algún tiempo que la luz había hecho acto de presencia en la habitación y la melatonina que velaba la noche había desaparecido para dar paso, al sonar el despertador, a las potentes hormonas corticoadrenales.

Todo era actividad y alboroto, los triglicéridos movilizados durante la noche eran transportados de un lado a otro con presteza para servir de combustible hasta la llegada del azucarado desayuno. La pobre neurona, aún sin salir de su asombro sintió un tremendo empujón que dio con sus huesos, es decir, con sus neurofibrillas, en el endotelio de la aorta. Cuando pudo levantarse, justo a tiempo de evitar que un comando de plaquetas la enterrase para siempre, se dio cuenta de que se encontraba en la antesala del corazón, que para entonces ya se había acoplado al ritmo diurno. Así, animada por su nueva condición, resolvió continuar su viaje a través de la aorta para llegar al hígado.
Al compás de los latidos y siguiendo los pulsos del rojizo elemento, la valerosa neurona trató de imitar, al principio, a las hormonas que atropelladamente hacían “surf” sobre tablas de albúmina buscando siempre la ola perfecta de sangre.

En el camino, ya mucho más fácil después de convencerse de que la albúmina era demasiado pequeña para ella, la sufrida e inexperta neurona tuvo que conformarse con seguir, no sin grandes esfuerzos, a un convoy de hematíes que, según le habían comentado, se dirigían a los lobulillos hepáticos.

Un continuo estrechamiento de los vasos por los que viajaba iba indicando la inminente aparición del más voluminoso órgano del cuerpo humano y, a medida que se acercaba, crecían en la comitiva la expectación y el nerviosismo. Para la neurona, que nunca había salido de su fondeadero bulbar, encontrarse tan cerca del hígado era ya un acontecimiento realmente fascinante, aunque los más viejos eritrocitos de la colonia trataban de explicarle que no era para tanto.

Por fin, la comitiva llegó al hilio y se introdujo en el laberinto hepático para mayor agitación de la provinciana neurona, que ya no cabía en sí de la emoción. De pronto, sin que el paisaje cambiara demasiado, un torbellino de sustancias comenzó a circular por los vasos ante la asombrada mirada de nuestra amiga, que movía su soma en todas las direcciones buscando infructuosamente algún hepatocito, a la vez que preguntaba a todos si ya habían llegado.

Poco después la sangre volvió a su tranquilo fluir y los vasos fueron ensanchándose hasta salir del hígado. Después de aquella decepción, la neurona decidió visitar otros lugares y conocer otros pueblos celulares ya que no había podido ver el recogido lobulillo.

Siguiendo las indicaciones gesticuladas de otro linfocito, éste algo más amable que aquél que encontrara al principio de su aventura, pudo al fin llegar de nuevo al corazón, desde donde partió en busca de los alvéolos pulmonares. El paso por el centro de la red circulatoria, aunque algo agitado y bastante incómodo, sirvió a la neurona para hacer un nuevo amigo, un pequeño individuo redondo y algo enigmático que se ofreció a guiarla hasta la orofaringe, la puerta hacia el exterior del universo sistémico. Nuestra amiga, excitada por la posibilidad de observar lo que ocurre fuera del organismo, no desconfió de él y permitió que la acompañase.

A su paso por el pulmón, la extraña pareja  tuvo la ocasión de sentir el aire puro de la mañana en sus "caras" a través del surfactante, asistieron al intercambio del pasaje de los hematíes y tomaron luego una vena pulmonar hacia la aurícula izquierda.

En su viaje, conocieron a una vieja plaqueta que resultó ser un antiguo héroe de guerra, que había perdido la vista (las plaquetas pueden ver, aunque eso no lo saben muchas personas) en una de sus batallas. Ella les explicó por qué las venas pulmonares llevan sangre arterial y no venosa y les contó innumerables historias de terror en las que aparecían vasos desgarrados y heridas abiertas. Cuando llegaron al corazón, la plaqueta tuvo que despedirse porque debía asistir a la ceremonia de su condecoración y la insólita pareja prosiguió su camino hacia la orofaringe.

Aún tuvieron que hacer varios desvíos antes de llegar a su destino y, cuando lo hicieron, el enigmático individuo hizo una señal, y un enjambre de bichitos iguales a él invadió toda la zona y se extendió hasta las amígdalas palatinas. La pobre neurona, todavía sin saber qué pensar, esquivó como pudo el ataque de varios de aquellos extravagantes seres y corrió (mejor dicho, migró) asustada a esconderse tras un ganglio linfático. Allí, una célula aún relativamente indiferenciada que cursaba estudios en la Academia Submandibular de Linfocitos le contó, pues como era aún indiferenciada todavía podía hablar, que aquellos individuos eran presuntos virus que habían entrado en la garganta con la presumible intención de infectarla, probablemente para multiplicarse y originar una sepsis que acabara con el organismo. Asustada y a la vez agradecida por la completa explicación del aprendiz de linfocito, en cuyo pellejo (en realidad plasmalema) no le habría gustado encontrarse, la consternada neurona decidió, no obstante, colaborar en lo posible con las fuerzas policiales para la detención de los presuntos delincuentes puesto que, según pensaba ella, en ocasiones como aquella, todas las células del organismo, incluso las otrora aisladas neuronas debían mantenerse unidas.

De este modo comenzó en la garganta la más terrible de las batallas, la madre de todas ellas (que dirían algunos): a un lado, la barbarie y el desorden de los incontables virus, y al otro, la disciplina y el protocolo de las cascadas plasmáticas.

Siete días con sus siete noches de pesadilla duró la guerra, las amígdalas se inflamaron y enviaron a sus ejércitos a la batalla. Mientras, más aliados llegaban desde los ganglios de la región y desde muchas otras partes del organismo a través de los vasos sanguíneos y linfáticos. La orofaringe parecía un infierno donde la histamina, las prostaglandinas, los anticuerpos y las proteínas del complemento volaban de un lado a otro tratando de concentrar las fuerzas y controlar la infección, y en medio de todo aquello, la indefensa neurona resistía en su posición golpeando con sus dendritas a todos los virus que se le acercaban.
Por fin, con la llegada de refuerzos desde el exterior, la infección quedó reducida a un foco en el pilar palatogloso izquierdo donde fue fácilmente reprimida. Así, exhausta, maltrecha y despeinada, la valerosa neurona consiguió arrastrar su axón hasta una arteria próxima y se dejó llevar por la corriente.

Cuando despertó, se encontró anclada de nuevo en su rincón del bulbo y el pensamiento de que todo había sido un sueño se apoderó de ella. Sin embargo, enseguida aparecieron hematíes y plaquetas y células de todos los confines del universo sistémico para felicitarla e interesarse por el estado de sus heridas y para saludar a su nueva heroína. Desde entonces, la valiente neurona es famosa en todo el organismo y todavía se escapa a veces para conocer nuevos lugares y nuevos pueblos celulares y vivir aventuras sin fin a través de las autopistas arteriovenosas.

© Gabriel Trinidad
ARIADNA 

NO ERA QUE NO CREÍAS EN FANTASMAS
por Alfonso Chacón
Abril 1998

Decime, ¿no era que no creías en fantasmas? Porque no podés negar que mil veces me lo dijiste, mil veces por lo menos lo recuerdo: vos segurísimo, al otro lado de la cama, con voz de garañón semipúber, yo orinado del susto sobre mis sábanas de Bugs Bunny y con el arranque de asma que me apretaba los bronquios: 

—Yo no creo en fantasmas, no soy mariquita como vos, —y te volvías para dormirte, dejándome la herida en el orgullo y la certeza de que ahí, en el rincón, estaban la Mole Negra, esperando a que yo cerrara los ojos para tragarme; el fantasma del bisabuelo y su mirada terrible desde el retrato de la sala, con el sable desenvainado; el duende roba-almas, con quién nos asustaba la monja de la escuela cuando le armábamos escándalo. Entonces me levantaba de puntillas para encender la lamparita de pared, la que mami me había regalado para ahuyentar mis terrores, y vos, sabandija rastrera, vos, de un sonoro zapatazo, con la sonrisa mal escondida (porque yo la veía, sí, aunque estuviera oscuro y te taparas la boca), y con un gruñido espantoso, me devolvías en carrera a la cama, con las piernas chorreando y el charquito formándose atrás, la enésima pijama del pato Lucas que manchaba:

—¡Mariquita! ¡Mariquita! —canturreabas entonces, victorioso y con malicia, y te revolcabas entre las cobijas pataleando, sin cesar de cantar —¡Mariquita, mariquita!

Sí, maldito, me acuerdo perfectamente de que más de una vez lo dijiste, en muchas ocasiones, cientos y miles: en las mañanas, al desayuno, en la cena y al acostarnos, cuando yo le relataba llorando y ojeroso a mami el por qué de mi incontinencia, el por qué no podía dormir si no era con ella, y vos te acercabas altivo y traicionero, estirando tu cuerpo larguirucho de pre-adolescente para aseverar con alevosía:

—Mami, yo no creo en fantasmas, yo no soy mariquita como Luis —y me mirabas con sarcasmo, y yo sabía que adentro te retorcías de la risa, la misma risa que dibujó tu rostro cuando le contaste mis temores a media escuela, para que al día siguiente los pasillos retumbaran "Mariquita, mariquita meón", con la saña de un alfiler perforándome los tímpanos. Entonces decime, ¿por qué lo negás ahora? O mejor dicho, ¿por qué no negás ahora que los fantasmas existen? Sí, sí, decime por qué ahora te retrepás contra la pared, con la quijada desencajada, con los ojos desorbitados y el rostro azulenco del susto, del terror (azul igual y diferente de aquel que pintaba mi rostro asfixiado por el asma, el asma invasora y el pavor de sentir la proximidad de la muerte). Decime por qué te aferrás con las uñas al brazo de tu mujer, tal como yo lo hacía del de mamá, cuando acudía presurosa al cuarto, para colocarme el inhalador primero, y después la bomba de oxígeno, mientras vos te contorsionabas carcajeándote "Mariquita, Luis es un mariquita y se orina en la cama".

Creerás que lo he olvidado, pero no. Aunque pase el tiempo no lo olvido, porque la memoria no se borra cuando la niñez se corta de un tajo, de improviso. Y hoy día, al verte al final de cada jornada acercarte tembleque a la cama, ya todo un hombre y casi calvo de viejo, y sin embargo temeroso de la noche, de acostarte y empezar a soñar, soñar con la Mole, el bisabuelo, el duende y los otros, muchos otros, que sí, sí existen aunque los hayás negado una y mil veces, ante siquiatras y loqueros, curas y curanderos, porque te rondan la cama frente a mí y los veo danzar alegres y macabros alrededor tuyo, mis compañeros, mis amigos de este lado del universo, estirando sus garras y saltando de regocijo; al verte así de asustado, de horrorizado, yo quisiera dar un grito —un sonoro grito de dicha—. Quisiera atravesar el ectoplasma con mi voz aún aguda, con mis cuerdas vocales que cesaron de sonar siendo las de un niño todavía, vocear mi salvaje alegría con mis pulmones nebulosos, mientras brincás de pavor y aullás desaforado cuando te jalo las sábanas, cuando me siento a tu lado en el colchón, cuando te escondo las pantuflas y te apago la luz del ático, cuando te soplo en el oído y el aire helado de mi aliento te eriza los pelos. Sí, quisiera gritar, reventarte los tímpanos con mi alarido, devolverte la memoria desgraciado infeliz, aterrarte con la venganza de mis risotadas :

—¿No era que vos no creías en fantasmas?

© Alfonso Chacón
ARIADNA 

EL MUERTO
por Ernesto Langer Moreno
Abril 1998

El muerto estaba ahí sin decir una palabra. Y si alguien debía entonces decir algo ese era él, tendido allí en medio de la pieza dentro de un cajón mirando de frente hacia la otra vida, mientras los otros, todos los otros se agitaban a su alrededor.
No había cruzado hace mucho esa delgada línea que separa los dos mundos pero, ya su cuerpo se estaba enfriando, tomando el color de los seres inanimados, aunque podía escuchar lo que sucedía y verse a sí mismo como si se viera en un espejo.
Algunos de sus parientes llegaban apurados, con una cara de pena ceremoniosa, y estrechaban las manos de sus hijos abrazándolos y besándolos en las dos mejillas mientras les decían al oído palabras cariñosas.
El personal del servicio funerario lo había hecho bien. Acomodaron su cuerpo y lo dejaron tendido allí como en el más confortable de los lechos. Y habían encendido a los cuatro costados unas luces en forma de velas para que todos pudieran apreciarlo mejor a través de una pequeña ventanita en donde su rostro sin gestos aparecía para que le dijeran adios.
Al principio había gritado con todas sus fuerzas pero, rápidamente había comprendido que era inútil. Poco a poco fueron llegando todos sus hijos y sus nietos, los que a medida que llegaban se ponían a llorar. Al menos era confortable ver esas espontáneas manifestaciones de cariño, muestras claras de cuanto lo querían y del dolor que les provocaba verlo así, en ese estado. Pero él estaba bien. Tranquilo. 
En eso llegaron los vecinos y el ambiente comenzó a ponerse denso entre tantas personas amontonadas como nunca en aquella habitación.
Algunos lo besaban en el rostro sin que él pudiera sentir nada. Era extraña esa sensación de estar y no estar al mismo tiempo, observándolo todo como si fuera el espectador de una película.
Por la noche lo dejaron solo. Sumido en un silencio casi sepulcral. Entonces recién tuvo tiempo para echar una mirada a su vida. Pensó en lo feliz que se pondrían todos aquellos que habían deseado su desgracia de todo corazón. Y en esos que por fin podrían aspirar a un ascenso profesional gracias a su ausencia desde ahora definitiva y permanente. Pensó también en su perro y en como lo extrañaría todas las tardes cuando con infaltable cariño le llevaba su comida y éste movía su cola especialmente para él. Podía ser que también lo echaran de menos en la garita de los juegos hasta donde llegaba impajaritablemente cada viernes con su cartilla ganadora. El hombre del servicentro , también. 
Por su mujer no tenía porque preocuparse. Todos sus hijos eran grandes y había dejado para ella una suculenta suma pactada con una compañía de seguros.
Habían tenido una vida larga y bendecida, sin grandes tropiezos y muchas pero muchas veces habían conversado sobre este posible acontecimiento. Ella lo honraría, claro, con sus familiares y amigos. Derramaría bastantes lágrimas pero, continuaría su camino hasta reencontrarlo más adelante nuevamente.
Por último, nada tenía en su conciencia que le pesara de algún modo inusual. No había sido ni bueno ni malo, según él. El día llegó y con éste, la gente de la funeraria otra vez. 
Ellos lo llevaron al que sería su último paseo por este mundo. Loinstalaron frente al altar en una iglesia y nuevamente vio a la gente llorando desfilar frente a su ventanita. Ahora hasta pasaron junto a él personas a quienes ni siquiera conocía. El cura dijo unas palabras a las que, premeditadamente no puso atención. ¡ Pamplinas ! dijo él. Luego vio como lo rociaban con agua que no debió ser más que agua de la llave, mientras el llanto de los presentes aumentaba. 
Después lo volvieron a pasear. Y esta vez el paseo fue más largo porque cruzaron toda la ciudad. Hasta que allá lo pusieron sobre una especie de camilla con ruedas y lo arrastraron cruzando por lóbregos y silenciosos portales de cemento y de metal. 
Al final del camino se juntaron todos para decirle el , ahora si, último adios. Algunos cantaron, otros rezaron el rosario y otros no pudieron siquiera pronunciar una palabra, entre ellos su mujer. 
Después de un rato prudente se marcharon y él les gritó. Olvidándose de que ya no lo podían escuchar. Hasta que entonces murió definitivamente, junto al ruido de los pasos de los suyos que también desaparecían en la distancia, allá al final del corredor. 
© Ernesto Langer Moreno

© ARIADNA 1998