Alguien se emborrachó de distancia,
bebió de más el vino de estar solo.
Ni huésped ni anfitrión,
redondo, autosuficiente,
principio y final.
Para evitar
el rayo fundador del sol sobre la piel,
ése que nos otorga la extensión
y nos hace visibles a los otros,
se vistió de las nubes.
Y como consecuencia de tal metamorfosis,
dejó de amar y de necesitar ser amado.
En redonda vejez se transformó en planeta,
 y pasa a cierta distancia cada noche,
bajo la oscuridad del cielo.
Yo seguía siendo joven,
coja y desnuda
debajo de las nubes.
Me cansé de buscarle las puertas
a la esfera.
En mi viaje de invierno,
tengo los pies descalzos y hace frío.